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Mas se vivemos, os emparedados, Sem arvores, no valle escuro das muralhas!... Julgo avistar, na treva, as folhas das navalhas E os gritos de soccorro ouvir estrangulados. E n'estes nebulosos corredores Nauseam-me, surgindo, os ventres das tabernas; Na volta, com saudade, e aos bordos sobre as pernas, Cantam, de braço dado, uns tristes bebedores.
Então, Pitta, você medite, é isto... Esta lama que se cria nos saguões, homens, gebos, emparedados, poz se com estas noites a crear... Veio d'alli e apontou para os lados do Hospital um effluvio, o mesmo que faz nascer as arvores, e elles estremeceram abalados. A noite tem realmente qualquer coisa que afflige... Oppressão, mysterio... Emoção que foi até ás tocas onde elles criam.
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