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Atualizado: 24 de maio de 2025
E, como um feto, emfim, que se dilate, Vi nos legumes carnes tentadoras, Sangue na ginja vivida, escarlate, Bons corações pulsando no tomate E dedos hirtos, rubros, nas cenouras. O sol dourava o céo. E a regateira, Como vendera a sua fresca alface E déra o ramo de hortelã que cheira, Voltando-se, gritou-me prazenteira: «Não passa mais ninguem!... Se me ajudasse?!...»
Recebi da sua mão tremula, como prenda, o lenço com que enxugára as lagrimas, e retirei-me com o coração partido, mas vaidoso de esperanças, que a saudade me dourava no meu lindo futuro. Logo que aqui cheguei, escrevi-lhe. Imagina o que eu lhe diria!
O sol, descendo para o poente, refulgia e dourava tudo aquilo em que tocava.
Depois, a perder de vista, a côr arida e melancolica das charnecas desatando-se até aos cabeços da serra, cujos cimos o sol dourava despedindo-se entre nuvens. Uma brisa louca, mas amena, doudejáva na campina, ramalhando as folhas, brincando com os arbustos, empolando e acamando as ervas dos prados. Os rouxinóes nas moutas rompiam em trinados os deliciosos gorgeios.
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