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Atualizado: 6 de julho de 2025
E, postoque desfavores O tirão de servidor, Quer-vos ventura melhor; Que dos antigos amores Inda lhe fica este amor. Peço-vos que me digais As orações que rezastes, Se são polos que matastes, Se por vós que assi matais? Se são por vós, são perdidas; Que qual será a oração, Que seja satisfação, Senhora, de tantas vidas?
E se de tão suaves desfavores Penando vive hum'alma consumida, Oh que doce penar! que doces dores! E se huma condição endurecida Tambem me nega a morte por meu dano, Oh que doce morrer! que doce vida! E se me mostra hum gesto lindo humano, Como que de meu mal culpada se acha, Oh que doce mentir! que doce engano!
O povo, proferiu o indio com enthusiastico espirito, é um instrumento de trabalho que emprega todo o suor do seu corpo e todos os dias da sua existencia no roçar das charnecas, no arroteamento dos latifundios, nos perigos e labores das officinas, sobrecarregado sempre de gabellas e desfavores, ganhando apenas os meios pecuniarios de não morrer de fome e não conseguindo nunca abandonar a sua condição servil.
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