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E mais simples na morte, apenas a tua alma Transpunha as regiões purissimas do sol, Tu que havias colhido a immorredoura palma Não tinhas para o corpo as gallas d'um lençol! Consola-te ó Jesus! Tu deves já ter visto Que sobre a terra, agora, ao teu nome fieis, Os que se dizem ser apostolos de Christo Não precisam trajar os infimos bureis.
Coração, em perfidias atolado, Impia, se o não tivesse inda creado A vingadora Mão de Jove Eterno, Devia para ti crear o Inferno. Consola-te, Pastor; essa perjura Não deve motivar tua amargura; Castiga-lhe a traição, e o fingimento Lançando-a n'um profundo esquecimento. Que mais satisfação, que mais vingança Queres da vil, da subita mudança, Que ver expósta a pérfida Pastora Ao ludibrio geral?
Palavra Do Dia
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