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Atualizado: 28 de junho de 2025
Chusmas de Zoilos, meus fieis Ministros, Em vão em meu favor as armas tomão: Relampaguêa o Vate, e nos abysmos Baqueão, aterrados. Myrrhada de pezar, baixei ao Orco, E alli fui prantear a injúria minha: Gritos, que então soltei de dor, de raiva, Inda nelle retumbão. Foi-me comtudo balsamo suave Á dor cruel, que me ralava o peito, O grato annúncio, de que o Vate odioso Roçava o ponto extremo.
Desapparecem o tyranno e o servo, Improprios a aguantar fulgente raio; Mas este véo deslumbrador e fragil, De que vês envolvido o monte excelso, Quando torres baqueão, jazem troncos, Lá brilha sempre no empinado alcáçar; Pileo na fórma, nuvem no elevado, Na côr e na amplidão lançol funereo, Erguido a designar que a Liberdade Se ausentou da mimosa estancia sua, E hoje languida jaz no mesmo sólo, Onde foi largos tempos escutado Seu profetico ardor em aureos versos.
Palavra Do Dia
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