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Sir Arnold interessa-me. Tenho-o examinado, na batalha.
O ministro ofereceu-me um cigarro de Nestor Gianaclis, perfumado e adormecedor. Escutei-o. Como lhe disse, sir Arnold é um egoista. Quer aumentar o poder, para empregar a formula de Nietzche.
Aposto! Não sabem a força de sir Arnold. Conheço-o muito bem. A Hameghen é uma fortaleza inexpugnavel. Praça sitiada, praça tomada... Mas quem sitía é a condessa!...
Alguns diplomatas, ao facto do temperamento da condessa, estranhavam aquelle assalto insistente ao moço inglez, alheio aos segredos das chancelarias, pouco rico para a condessa, servedoiro de milhões. O ministro da Dinamarca, ageitando, como de costume a unica farripa de cabello que lhe guarnecia o craneo rubro: Ha de ser uma desforra! Sir Arnold vingar-nos-ha... Não ha de levar a melhor...
O sol ia a morrer, n'uma catástrofe... Um rebanho de nuvens encharcava-se em sangue. N'uma fita delgada, um repuxo subia, dobrava-se e estilhaçava-se na agua do tanque. O amante chorava... Desvairada, a ministra da Esclavonia perseguia sir Arnold Davis, que, de sala para sala, passava em revista as senhoras em toilettes de baile.
Estão enganados. Com o ar de quem se defende, sir Arnold ataca vigorosamente. Conheço-lhe a tática.
As suas mãos magras e longas, as mãos que teem as doadoras e as santas nos quadros góticos, tremiam ao apertar as de sir Arnold onde opalas desmaiavam, maléficas e misteriosas.
Um livro de Darwin, um estudo de Matthew Arnold, um poema de Tennyson, um romance de Georges Meredith serão evidentemente guardados para a estação.
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