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Atualizado: 24 de maio de 2025
Mas se o terceiro tiro falhava, a perdigueira desandava para casa, abandonando o caçador. O grande Barcellos ouvia sorrindo, aquecendo, vibrando, como Bocage nos mais felizes raptos da improvisação. Lançado o assumpto, apanhava-o no ar, senhoreava-o, fréchava-o de glosas em que a imaginação refervia torrencial.
Reparou o preto, em quanto encovava o almoço, que o barão, de vez em quando, sacava da algibeira o charuto horrendo, e resmungava em tom soturno: Foste a minha desgraça, tição negro do inferno! E contemplando-o com os olhos coruscantes de terror, arremessava-o com frenesis impetuosos, e apanhava-o de novo para o esconder na algibeira! «Que diabo é isto, senhor? perguntára timidamente o preto.
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