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Atualizado: 26 de julho de 2025
E sobre a sepultura de Fradique, como sobre a do grego desconhecido de que canta a Anthologia, se poderia escrever: «Aqui jaz o ruido do vento que passou derramando perfume, calor e sementes em vão...» Toda esta chronica vem lançada com a usual superficialidade e inconsideração dos francezes.
Hoje sou homem e na sombra enorme Vejo, a meus pés, a escada multiforme, Que desce, em espiraes, na immensidade... Interrogo o infinito e ás vezes chóro... Mas, estendendo as mãos no vacuo, adoro E aspiro unicamente á liberdade. Elogio da Morte Morrer é ser iniciado. Anthologia Grega. Altas horas da noite, o Inconsciente Sacode-me com força, e accórdo em susto.
Como é interessante seguir a evolução da arte grega desde o ponto em que ella parece ainda pedir á inspiração hieratica do Egypto o molde incorrecto que a liga e mumifica, até a hora em que Praxiteles arranca do marmore a sua Venus de Gnido, de que a Anthologia canta assim a voluptuosa formosura: «Cythera trazida pelas ondas foi a Gnido admirar a propria imagem, e após longa contemplação falou d'est'arte: Onde é que Praxiteles me viu sem véos?... Não, Praxiteles não ousou violar-te com olhar sacrilego.
Junto á minha face, não á de Fradique, balbuciaria ella, desfallecendo de paixão entre os granitos sacerdotaes de Medinet-Abou, as coisas mais dôces da Anthologia! Ao menos, em sonho, realisava uma triumphal viagem a Thebas. E faria pensar aos assignantes da Gazeta de Portugal: «O que elle por lá gozou!»
Um mistico sofrer... uma ventura Feita só do perdão, só da ternura E da paz da nossa hora derradeira... Ó visão, visão triste e piedosa! Fita-me assim calada, assim chorosa... E deixa-me sonhar a vida inteira! Morrer é ser iniciado. Anthologia grega. Altas horas da noite, o Inconsciente Sacode-me com força, e acórdo em susto. Como se o esmagassem de repente, Assim me pára o coração robusto.
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