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Ha parlato basso, con una voce dirotta dal tremore dei denti. Anche l’altra si sbianca, ma tutto il rilievo della sua bellezza s’indura come il volto del tiranno che non può colpire perché non ha sotto la mano né arme né carnefice. Entrambe riempiono d’ansito la pausa. Giana. È una domanda perfida? è un sospetto? un laccio teso? Mortella. Una certezza. Giana.
Ma è dolor che non cede e non s’inclina, È il dolor che pugnando a Dio s’innalza; È la virtù divina Che Promèteo sostenne incatenato Su la selvaggia balza. E tetro vola il canto mio sonante Sopra l’intenta folla impallidita, Come cala gigante Su la ghiacciaia ove s’indura il gelo Un’aquila ferita.» Passan, compatti, tragici, severi, Colla testa scoperta.
Parola Del Giorno
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