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Ma celar non dobbiam la brama intensa Di purezza ch'è in noi acre rimpianto Nè il sogno roseo Che ognor davanti all'occhio d'uom che pensa Sorge soave tormentoso incanto. Tentiamo sviscerar dalla moderna Vita febbrile un'arte ultima e nuova, D'onde gli acrissimi S'alzan profumi e dove chi s'interna L'inconscïente suo mal or ritrova.
Allor, gelo in pensarlo, io non so come, Tutte raccapricciar le membra sento; S'alzan lunghe l'orecchie in su le chiome, E allungasi la testa, e cresce il mento; Stendesi su pe'l dorso e per l'addome, Questo cuoio abborrito in un momento; Pendono a terra ambo le mani, e ognuna In un zoccolo vil si chiude e aduna.
Parola Del Giorno
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