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Madame, rien que d'entendre chanter une poule, j'ai mal au coeur. Je vous affirme, dit Monsieur, qu'il est exquis. Vous vous régaleriez. Comme preuve, il trempa le bout du doigt dans le gâteau et suça hardiment. Possible, dit le concierge; je suis sans compétence. C'est égal, je n'en veux point. Je vomirais. Faites excuses, merci bien. Mais pour votre femme.
«Que cherchez-vous?» me disait ce philosophe sans scrupules, tandis que nous déambulions sur le boulevard en revenant du théâtre ensemble, «la destruction du désir que vous donne incessamment cette femme? Et vous ne voyez pas qu'en vous privant d'elle vous exaspérez ce désir?» «Vous me conseillez de la reprendre, alors?» «Parfaitement,» répondit-il. «Non,» répliquai-je. «Je me vomirais moi-même.»
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