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Mis à jour: 26 juin 2025
Seulement elle était bavarde, la mère Vingtras, et on l'écoutait chez les Fabre. Avec leur bonhomie, ils croyaient peut-être qu'elle leur était supérieure, cette dame
Que dit Matoussaint? Et vous, Vingtras? Que faire? mais protester, parbleu! Allons, Matoussaint, mets-toi
«C'est le fils de madame Vingtras? Oui. Celle qui disait tant de mal de vous? C'est fini maintenant, je lui ai pardonné, et j'aime cet enfant.» Il n'était pas beau, mon oncle, il avait les yeux petits, le nez gros, des poils un peu partout, mais il était bon. Je savais qu'il sentait que j'étais malheureux chez nous et qu'en le quittant je perdais de la liberté et du bonheur.
Madame Vingtras, ne vous donnez pas la peine, je vais faire ça pour vous. Oh! chère demoiselle, vous êtes trop bonne!» Mademoiselle Balandreau m'emmène; mais au lieu de me fouetter, elle frappe dans ses mains; moi, je crie. Ma mère remercie, le soir, sa remplaçante. «À votre service» répond la brave fille, en me glissant un bonbon en cachette. Mon premier souvenir date donc d'une fessée.
Enfin la migraine la prend et l'endort. Mon père reste près d'elle, le temps moral nécessaire pour être sûr qu'elle repose, qu'elle est en plein sommeil, et qu'elle n'a plus la force de fondre sur lui. Il monte sur le pont... «Chanlaire! Vingtras!»
Mon père, qui est dans le secret des dieux, sait que j'aurai des prix, qu'on appellera son fils sur l'estrade, qu'on lui mettra sur la tête une couronne trop grande, qu'il ne pourra ôter qu'en s'écorchant, et qu'il sera embrassé sur les deux joues par quelque autorité. Madame Vingtras est avertie, et elle songe... Comment habillera-t-elle son fruit, son enfant, son Jacques?
J'avais grande idée de ces chercheurs de vertu. Mais celui-ci est vraiment comique! «M. Vingtras, quelles sont les preuves de l'existence de Dieu?» Je me gratte l'oreille. «Vous ne savez pas?» Il paraît étonné, il a l'air de dire: «Vous qui arrivez de Paris, voyons! Gineston, les preuves de l'existence de Dieu? M'sieu, je ne sais pas, il manque des pages dans mon livre. Badigeot?
Au bout du mois, M. Maillart me fait appeler. «Monsieur Vingtras. Je ne puis décidément pas vous garder! Ce serait vous voler votre temps ce qui n'est pas honnête et ne m'avancerait
Je préfère me réfugier dans mon coin: travaillant le jour pour les autres, afin de gagner les quelques sous dont j'ai besoin en plus de mon revenu misérable; le soir, travaillant pour moi seul, cherchant ma voie, méditant l'oeuvre où je pourrai mettre mon coeur, avec ses chagrins ou ses fureurs. Allons, Vingtras, en route pour la vie de pauvreté et de travail! Tu ne peux charger ton fusil!
Ces noyaux sont des boutons, vert vif, vert gai, en forme d'olives, qu'on va, voyez si madame Vingtras épargne rien! qu'on va coudre tout le long,
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