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Mis à jour: 17 mai 2025
Qui êtes-vous? interrogea-t-elle. Mon nom ne vous apprendra rien, madame.... Je suis le marquis de Trégars. Levant la tête vers le plafond comme pour y chercher une inspiration: Trégars!... répéta-t-elle, sur deux tons différents, Trégars!... Décidément, connais pas.... Et se laissant tomber sur un fauteuil: Enfin, monsieur, reprit-elle, que me voulez-vous? Parlez.
Toute notre littérature dérive en grande partie de celles des peuples grecs et des peuples latins: elle a une origine toute méridionale. Or, dans les pays dévorés par une lumière ardente, la nature n'agit pas sur l'homme avec le charme pénétrant qu'elle a dans les pays du nord. La transparence de l'atmosphère, la netteté des lignes, l'égalité des effets, la coloration puissante des tons, ne semblent pas s'associer
Jamais nous n'avions si bien senti combien tout cela est passé et loin de nous. C'est la vieille Bretagne d'autrefois, bientôt morte. Par la cheminée filtre la lumière du ciel, des tons verts tombent d'en haut sur les pierres de l'âtre, et par la porte ouverte on aperçoit le sentier breton, avec un rayon du soleil couchant dans les chèvrefeuilles et les fougères.
Ces îles sont éternellement recouvertes d'un manteau de verdure, aux tons doux et chauds jusqu'au faîte le plus élevé des montagnes; seuls les sommets des volcans en activité
C'est un livre d'actualité: Les peines que souffrent les âmes bénies du Purgatoire! répondit l'autre toujours souriant. Hombre, hombre, hombre! s'écria le vieillard sur des tons de voix différents, et il entra dans la maison; l'auteur doit être un homme bien malin. En haut de l'escalier, il fut reçu amicalement par le maître de la maison et sa jeune femme. Lui s'appelait D. Filipo Lino et elle Da.
La voix de crécelle du poussah monta de deux tons, et passa
Qui coule, bleu, sous ta peau blanche Aux tons rosés, Te parlant bas la langue franche... Tiens!... que tu sais... Nos grands bois sentiraient la sève, Et le soleil Sablerait d'or fin leur grand rêve Sombre et vermeil! Le soir?... Nous reprendrons la route Blanche qui court, Flânant, comme un troupeau qui broute, Tout
Une barque! dirent d'une même voix les quatre amis, tandis que les laquais, de leur côté, exprimaient aussi leur joie sur des tons différents. C'était en effet une flûte dunkerquoise qui faisait voile vers Boulogne.
On parcourait ce jardin en suivant une allée sablée de sable rouge, sur lequel mordait, avec des tons qui eussent réjoui l'oeil de Delacroix, notre Rubens moderne, une bordure de gros buis, vieille de plusieurs années. Cette allée avait la forme d'un 8, et tournait en s'élançant, de manière
«L'art se meurt, l'art est perdu», répètent sur tous les tons les esprits chagrins, la critique misanthrope. «On ne sait plus penser, on ne sait plus écrire, le réalisme de parti pris obscurcit l'imagination des artistes, étouffe dans leur germe les plus riches organisations.» Voil
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