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Mis à jour: 10 mai 2025
On ne va pas aux réunions patriotiques avec la fièvre de plaisir qui pousse au bal. Tout de même franchement, le patriotisme, cela m'embête. N'est-il pas temps qu'on cesse de nous rompre l'oreille de tons ces mots rouillés qui sonnent la vieille ferraille, tradition, coutume, institutions?... La plupart de ceux qui font tant de bruit avec eux ne savent même pas ce qu'ils veulent dire.
Payant exactement son terme, ses contributions et son fournisseurs, il y était considéré. A Paris, la considération ne fait pas crédit; mais elle ne demande jamais aux pièces de cent sous leur certificat d'origine: elles sonnent, il suffit. D'ailleurs, on savait très-bien d'où M. Isidore Fortunat tirait les siennes. Ses revenus avaient une enseigne.
A l'heure où, s'exhalant comme un ardent soupir, Les cloches de Venise épandent dans l'espace Ce cri voluptueux d'alarme et de désir: «Jouir, jouir du temps qui passe!» Le siroco, brusque, hardi, Sur la ville en pierre frissonne; C'est la fin de l'après-midi; Ecoute les cloches qui sonnent A Saint-Agnès, au Gesuati...
Le clocher est resté debout, lui, car les cloches sonnent. Pourquoi sonnent-elles? Pour une noce. Qui se marie? Regardez! Voil
Quatre heures du matin sonnent. Le prêtre et le condamné sont laissés seuls un instant, dans la cellule, pour les suprêmes paroles. Le désespéré persiste dans l'endurcissement et l'impénitence. Aucune lueur de Dieu dans cette âme trouble. Il repousse le pardon, d'un sourire, le crucifix sublime, d'un mouvement d'épaules. Cela s'est vu. Récemment. Hier encore.
Les trompettes sonnent, nous partons, nous traversons au galop le défilé formé de droite et de gauche par les redoutes qui nous mitraillent; un véritable coupe-gorge.
Le canon gronde, les cloches sonnent, les voûtes des temples retentissent; trente-quatre millions d'habitants célèbrent la fête d'un seul homme. Quel honneur! mais aussi quelle fatigue et quels ennuis! A pareil jour, permis
On a beau jouer au scepticisme, l'esprit fort le plus résolu n'est le plus souvent qu'un esprit faible, quand sonnent, dans la solitude et le silence, les heures nocturnes.
M. Jean Richepin est un écuyer de cirque, ou plutôt un beau saltimbanque non pas un de ces pauvres merlifiches, hâves, décharnés, lamentables sous leurs paillons dédorés, les épaules étroites, les omoplates perçant le maillot de coton rosâtre étoilé de reprises, mais un vrai roi de Bohême, le torse large, les lèvres rouges, la peau ambrée, les yeux de vieil or, les lourds cheveux noirs cerclés d'or, costumé d'or et de velours, fier, cambré, les biceps roulants, jonglant d'un air inspiré avec des poignards et des boules de métal; poignards en fer-blanc et boules creuses, mais qui luisent et qui sonnent.
Les boches ont reconnu un avion-canon et ils nous sonnent d’importance.
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