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Je me suis assis dans le cimetière, au pied de l'orme sous lequel, en 1807, lord Byron écrivait ces vers, au moment où je revenais de la Palestine: Spot of my youth! whose hoary branches sigh, Swept by the breeze that fans thy cloudless sky, etc.
Mardi soir, 30 novembre 1813. «Au nom de l'exactitude, surtout dans une page d'errata, il faut faire la correction que je viens de vous envoyer il n'y a pas une demi-heure, sans délai ni retard, et que je voie l'épreuve demain de bonne heure. The deepest murmur of this lip shall be No sigh for safety, but a prayer for thee!
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