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Mis à jour: 23 juillet 2025
Ile de Serk, août 1855. O strophe du poëte, autrefois, dans les fleurs, Jetant mille baisers
Serk, juillet 1853. Parce qu'on a porté du pain, du linge blanc, A quelque humble logis sous les combles tremblant Comme le nid parmi les feuilles inquiètes; Parce qu'on a jeté ses restes et ses miettes Au petit enfant maigre, au vieillard pâlissant, Au pauvre qui contient l'éternel tout-puissant; Parce qu'on a laissé Dieu manger sous sa table, On se croit vertueux, on se croit charitable! On dit: «Je suis parfait! louez-moi; me voil
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