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Mis à jour: 7 juin 2025
Non, nous ne voulons pas, ayant été la flamme Dont le sommet s'arrache et vole vers le ciel, Cesser d'être le lieu du sacre essentiel Qui, d'un corps foudroyé, fait une plus grande âme. Nous voulons demeurer ce Dieu crucifié, A qui, sous un ciel bas, les avenirs répondent, Et qui, les pieds saignants et pendants sur les mondes, A quelque immense espoir s'est pourtant confié!
Florent allait et venait, dans l'odeur du thym que le soleil chauffait. Il était profondément heureux de la paix et de la propreté de la terre. Depuis près d'un an, il ne connaissait les légumes que meurtris par les cahots des tombereaux, arrachés de la veille, saignants encore. Il se réjouissait,
Un brave coeur, mais pas deux liards de tête!... Et tu es restée avec ces gaillards sur les bras, tu as dû nourrir ce petit monde! Sa face bilieuse s'était éclairée, il n'avait plus les yeux saignants dont il regardait le Bonheur des Dames. Brusquement, il s'aperçut qu'il barrait la porte.
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