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Mis à jour: 9 juillet 2025
De temps en temps une bâillée, une toux, le froissement d'une feuille déployée, et, planant sur ce calme de salle d'étude, debout et immobiles, le dos au poêle, solennels tous les deux et sentant pareillement le moisi, les deux pontifes de l'histoire officielle, Schwanthaler et Astier-Réhu, qu'une fatalité singulière avait mis en présence au sommet du Rigi, depuis trente ans qu'ils s'injuriaient, se déchiraient dans des notes explicatives, s'appelaient «Schwanthaler l'âne bâté, vir ineptissimus Astier-Réhu».
«Allons nous coucher, mon vieux,» dit-il; et, lui tapant sur l'épaule avec sa familiarité tarasconnaise: «Une fière blague, qué! le soleil du Rigi. Le vieux continua de souffler dans sa corne, achevant sa ritournelle trois notes avec un rire muet qui plissait le coin de ses yeux et secouait les glands verts de sa coiffure. Tartarin, malgré tout, ne regrettait pas sa nuit.
Les grands carnassiers, les grands fauves... fit Tartarin, croyant l'éblouir. En trouvez-vous beaucoup sur le Rigi? Toujours galant et
Au Kaltbad, monsieur, où il prépare les chambres de ses voyageurs... Nous allons téléphoner. Un téléphone, au Rigi! Ça, c'était le comble. Mais Tartarin ne s'étonnait plus. Cinq minutes après, le garçon revint, rapportant la réponse. Le courrier des Péruviens venait de partir pour la Tellsplatte, où il passerait certainement la nuit.
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