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Ils ont lui tout le jour en longs grêlons de flamme, Battant toute vendange aux collines, couchant Toute moisson de la vallée, et ravageant Le ciel tout bleu, le ciel, chanteur qui te réclame. O pâlis, et va-t'en, lente et joignant les mains. Si ces hiers allaient manger nos beaux demains? Si la vieille folie était encore en route? Ces souvenirs, va-t-il falloir les retuer?
S'il vous rend malheureux, vous n'êtes pas amis; donc vous pouvez le traiter soit en indifférent, et alors lui prendre sa femme; soit en ennemi, et le retuer s'il n'est pas content. Au fait, dit Bussy, je le déteste. Et lui vous craint. Vous croyez qu'il ne m'aime pas? Dame, essayez. Prenez-lui sa femme, et vous verrez. Est-ce toujours la logique du père Triquet? Non, c'est la mienne.
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