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Mis à jour: 17 juillet 2025
Les mélomanes suivront les notes, les poètes suivront les paroles; mais les paroles dévoreront les notes ou les notes mangeront les paroles. Supposez que l'on sorte d'un opéra de Scribe, on fredonnera la musique. Supposez que l'on sorte d'un opéra de Lamartine, on redira les vers.
Un poëte viendra, un jour, qui redira ces scènes pathétiques, et, comme Shakespeare, déroulera l'histoire des guerres civiles de la patrie, l'épopée de nos gloires et de nos malheurs, de nos héros et de nos martyrs; et il lui suffira, pour être sublime, de représenter la vérité. Les Rochers. Combourg. =Madame de Sévigné et Chateaubriand.=
Je sens en moi naître une sainte audace, De tout l'enfer je brave la fureur. L'Obéissance est ma forte cuirasse Et le bouclier de mon cœur. O Dieu vainqueur! je ne veux d'autres gloires Que de soumettre en tout ma volonté; Puisque l'obéissant redira ses victoires Toute l'éternité!
«Le vieux apprendra nos paroles de moquerie. On lui redira bientôt, au drôle sans barbe, ce que nous avons dit de lui. Je choisis pour eux mes meilleures injures. Il n'y en a pas qui soient dignes de ces barbons couverts de fumier.»
Chantez ma fille, L'écho des bois redira: Elle est gentille. Gardez-vous, bonne fillette, D'écouter les vains flatteurs Ils sont souvent fort trompeurs. Chantez ma fille, L'écho des bois redira: Elle est gentille. Pour finir ce verbiage, Ces couplets, doux passe-temps, Je dirai dansez longtemps, Chantez ma fille. L'écho des bois redira: Elle est gentille.
On le dit depuis longtemps, on le redira encore, et puis on n'en parlera plus.... Oui, ma chère, voil
Dans ce séjour agréable Où croissent d'aimables fleurs Les Belles charment les cœurs. Chantez ma fille, L'écho des bois redira: Elle est gentille. Veuillez pour ma récompense, Moi qui sais tant vous aimer, Me donner un bon baiser. Chantez ma fille. L'écho des bois redira: Elle est gentille. N'allez pas, chère Francine, Vous prendre aux jolis filets De trop louangeux couplets.
Unissons-les, amis; les fils qui vont nous suivre De ces fleurs n’ornent plus leurs fronts: Aucun ne redira le son qui nous enivre, Quand nous, fidèles, nous mourrons... Mais peut-elle mourir la brise fraîche et douce? L’aquilon l’emporte en son vol, Et puis elle revient légère sur la mousse Meurt-il le chant du rossignol?
Tu as bien choisi, dit Dieu. Dans mon jardin du Paradis, ce petit oiseau chantera éternellement et, dans ma cité d'or, le Prince Heureux redira mes louanges. Elle a dit qu'elle danserait avec moi si je lui apportais des roses rouges, gémissait le jeune étudiant, mais dans tout mon jardin il n'y a pas une rose rouge. De son nid dans l'yeuse, le rossignol l'entendit.
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