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La pauvre Polly soupira et pensa au jeune chirurgien Tom Kins, qui,
«...Oire au feu! cria Grip, frappé d'une idée subite, et très excité; ...oire au feu! Hourra! Polly, mettez la bouilloire au feu, nous prendrons tous du thé. Polly, mettez la bouilloire au feu, nous prendrons tous du thé. Hourra! hourra! hourra! Je suis un démon, je suis un démon, je suis... La bouilloire! Allons, courage. N'aie pas peur. Coa, coa, coa!
Ces existences d'homme public ne se mènent pas comme on voudrait. «Adieu, alors...» dit-elle gravement, achevant en elle cet adieu. «... puisque c'est notre destinée». Elle écouta rouler le coupé sous la voûte; ensuite, son ouvrage soigneusement plié, elle sonna. «Tout de suite une voiture... un fiacre... Et vous, Polly, mon manteau, mon chapeau... je sors.»
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