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Un des tireurs de l'endroit possède un neveu qui est au collège et a besoin d'être pistonné pour le grec. Il me demande si je voudrais pistonner le môme. «Comment donc! Nous ferons en même temps de la savate», me dit-il. Il ne me procure la leçon que pour tirer avec moi, prendre mon entrain, ma furie d'attaque. Je m'en aperçois dès le premier jour.
Ses pieds, sans bas ni souliers, saignaient. C'est une pauvre, dit le sergent. Et la vivandière reprit de sa voix soldatesque et féminine, douce en dessous: Comment vous appelez-vous? La femme murmura dans un bégaiement presque indistinct: Michelle Fléchard. Cependant la vivandière caressait avec sa grosse main la petite tête du nourrisson. Quel âge a ce môme? demanda-t-elle.
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