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Mis à jour: 13 mai 2025
Je n'en lus pas davantage. Avec un nouveau cri, j'arrachai ma blouse grise, et je saisis mes vêtements. Mais qu'avez-vous? que voulez-vous faire? s'écria mon maître, effrayé de la violence de mes mouvements. Partir, je dois partir! m'écriai-je. Elle meurt! elle m'appelle! Adieu! Elle meurt? Qui? demanda-t-on. L
"S'il meurt, je meurs après lui, se disait-elle avec toute la bonne foi possible. Que diraient les salons de Paris en voyant une fille de mon rang adorer
Un homme aisé meurt, laissant femme et quatre enfants Tous les cinq décident de vivre de leurs rentes; les fils épousent des femmes, et les filles épousent des maris se trouvant dans la même situation. Voil
«Mme de Luynes est arrivée hier au soir de Dampierre, pour voir sa petite-belle-fille au lit de mort. Elle meurt de la poitrine, grosse de six mois; quelle horreur! Je ne vois que tristesses autour de moi. Je reste ferme dans mon dessein de partir
Laissez-moi vous porter sur un lit. On va vous panser, on ne meurt pas d'une main percée. Elle murmura: La balle a traversé la main, mais elle est sortie par le dos. C'est inutile de m'ôter d'ici. Je vais vous dire comment vous pouvez me panser, mieux qu'un chirurgien. Asseyez-vous près de moi sur cette pierre.
William Weir a laissé un magnifique portrait de Saguova, dans la collection de James Ward, écuïer, ami distingé des beaux arts. Chetabao, roi des Omahas Ses artifices et ceux de son grand-médecin Il se défait de tous ses ennemis Sa mollesse Il meurt de la peste Réflexions. Ce Sachem, mort en 1832, a été un homme remarquable.
«Elle est morte, il y a six mois,» répliqua ma tante, qui n'a jamais entendu chanter de gitanes et qui pratique ingénument la devise contraire, celle de la plante qui meurt où elle s'attache. Que devient l'hérédité avec des contrastes pareils?
Victime du destin qui pesait sur sa vie, Il meurt en combattant pour un peuple opprimé. Son cœur lui rappelait son ingrate patrie, L'objet qu'il avait tant aimé. Son ame, avec douleur, vers sa fille chérie, Comme un rayon du soir porte un dernier adieu. Il pleura... mais ses pleurs disaient toute sa vie; Ses pleurs lui révélaient un dieu.
Le 19 mars, cinquième jour de la neuvaine, il était mourant, dans le coma, il râlait; son corps était tout noir par la décomposition et sentait comme un mort de trois jours. Sa femme, au désespoir, priait tout haut: «Mon Dieu! disait-elle, et dire qu'il meurt sans s'être converti!... pourtant j'ai tant prié!...»
Oui, mon père, pour vous prier de venir confesser la soeur Sainte-Léonore qui se meurt.» A ce nom, le moine ne put s'empêcher de tressaillir, il se remit et reprit froidement: «Comment se fait-il qu'on s'adresse
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