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Mis à jour: 1 juillet 2025
Monsieur Kangourou, quelle est cette petite personne, en bleu foncé, l
Vous parlez français, monsieur Kangourou? Vi! Missieu! Nouvelle révérence. Il m'en fait pour chaque mot que je dis, comme s'il était un pantin
De grands discours en japonais, des répliques sans fin. M. Kangourou, qui n'est blanchisseur et mauvais genre qu'en français, a retrouvé pour parlementer les longues formules de son pays. De temps en temps, je m'impatiente; je demande
Comment, dans une huitaine de jours! Vous me connaissez mal, monsieur Kangourou! Non, non, ce sera tout de suite, demain ou pas du tout.
M. Kangourou raconte, sans y trouver
Ici, au contraire, les mots, justes cependant, sont trop grands, trop vibrants toujours; les mots embellissent. Je me fais l'effet de jouer pour moi-même quelque comédie bien piètre, bien banale, et, quand j'essaie de prendre au sérieux mon ménage, je vois se dresser en dérision devant moi la figure de M. Kangourou, agent matrimonial,
Va pour mademoiselle Jasmin, et séparons-nous, l'heure presse. M. Kangourou viendra demain
Elle s'avance souriante, d'un air contenu de triomphe, et M. Kangourou paraît derrière elle, dans son complet de drap gris. Nouveaux saluts. La voil
Cela pourra s'arranger, monsieur! répète encore Kangourou, qui a un air tout
Ça ne fait rien, continue M. Kangourou: cela pourra aussi bien s'arranger pour celle-ci: elle n'est pas mariée, monsieur!!...
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