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Brusquement, tout s'éclaira. Sous le ronflement du soufflet, un jet de flamme blanche avait jailli. Le hangar apparut, fermé par des cloisons de planches, avec des trous maçonnés grossièrement, des coins consolidés
Il en est ainsi pour le peintre Marcel. Son tableau de cette année représente un intérieur ouvrier; trois personnages: l'homme, la femme, l'enfant. La mère effarée serre entre ses bras son petit emmailloté. Scène violente. Quand l'idée a jailli, soudaine, armée de pied en cap ainsi que la Minerve au sortir du crâne olympien, Marcel en a brossé tout aussitôt l'esquisse, au courant du premier jet.
Une exclamation d'effroi indigné avait jailli des lèvres de Lise: Serge, vous ne ferez pas cela!... Ce serait trop injuste!... et trop cruel! Vous n'avez pas
Ce livre où vit mon âme, espoir, deuil, rêve, effroi Ce livre qui contient le spectre de ma vie, Mes angoisses, mon aube, hélas! de pleurs suivie L'ombre et son ouragan, la rose et son pistil, Ce livre azuré, triste, orageux, d'où sort-il? D'où sort le blême éclair qui déchire la brume? Depuis quatre ans, j'habite un tourbillon d'écume; Ce livre en a jailli. Dieu dictait, j'écrivais; Car je suis paille au vent: Va! dit l'esprit. Je vais. Et, quand j'eus terminé ces pages, quand ce livre Se mit
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