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Mis à jour: 29 juin 2025
Helas! sans le vouloir, ma colere, ou sa rage, L'y fit precipiter au plus beau de son âge: Si je vous avois dit quel fut son triste sort Vous n'auriez pas raison de douter de sa mort: Mais, horsmis ma Nourrice au monument enclose, Aucun n'en sceut jamais le genre ny la cause. Et vous l'avez veu mort?
Si personne en sçait rien il faut que ce soit vous. En a-t'il quelque signe? Il les a presque tous, Sa bouche, son regard, sa parole, son geste, Et bref, horsmis son teint, il en a tout le reste; Car lors qu'il se perdit il avoit la façon D'une jeune beauté sous l'habit d'un garçon. Madame, c'est lui-mesme, & toute sa folie N'est qu'un sage artifice.
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