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Il n'osa désobéir, et péniblement il se redressa sur la causeuse, la cravate dénouée, le visage marbré de grandes plaques rouges. Ah!... que je souffre!... geignait-il, que je souffre! Sa fille l'écrasa d'un regard méprisant, et d'un ton d'ironie amère: Pensez-vous que je suis aux anges?... prononça-t-elle. Parle donc, soupira M. de Courtomieu, parle, puisque tu le veux...
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