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Fin des Cinq premieres Eglogles, de l'Amie rustique. Chansons. Mon cueur souffre grand martire, Mais le dire Permis, certes ne m'est point. Las! c'est bien estrange chose Que je n'ose Monstrer le mal qui me poingt. Ma douleur ha longue traitte, Et secrette, Vivement se fait sentir: Peu
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hanaps
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