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Mis à jour: 27 juin 2025
De l'eau! de l'eau! cria-t-elle, affolée, tournant sur elle-même. Ne vous occupez pas de cela et dépêchons, dit Me. Le Ponsart aux hommes; je me charge de Mademoiselle; et pas de comédie, n'est-ce pas? fit-il, marchant, exaspéré sur la papetière dont il pétrit nerveusement le bras; allons, triez ses affaires et vite, ou moi j'emballe, au hasard, le tout sans plus tarder.
Ton père en sera, lui cria-t-elle, au moment où il rejoignait Renée.
Elle ne passait plus que le bout de son nez rose sous les nénufars; et, comme elle recevait en plein la lune dans les yeux, elle était tout étourdie, tout éblouie. Elle ne voyait plus le comte, quand elle entendit un grand barbottement et qu'elle sentit l'eau s'agiter et lui monter aux lèvres. Voulez-vous bien ne pas remuer! cria-t-elle; voulez-vous bien ne pas marcher comme cela dans l'eau!
Le courage lui revint, l'indignation que provoquait en elle la présence de la comtesse lui, donna la force d'agir. «Réveillez-vous! cria-t-elle. Comment avez-vous osé venir ici? Comment êtes-vous entrée? Sortez, ou j'appelle au secours.»
Une vieille femme, vêtue en bayadère, souleva le pan de toile. Elle promena sur la foule un regard hébété; puis, d'une voix épaisse: Pour deux sous, cria-t-elle, pour deux sous Celle qui vous aime! Entrez voir Celle qui vous aime! Le magicien battit une fantaisie entraînante sur la grosse caisse. La bayadère se pendit
Je ne suis pas en colère; je yeux seulement te faire voir que je ne me laisse pas jouer comme un enfant, que Boginski ne peut m'empêcher de faire ce que je veux, et que s'il me plaît de t'emmener, je t'emmènerai. Simplicie poussa un cri, auquel répondit un cri sauvage: elle reconnut la voix de Coz. Au secours! au secours! cria-t-elle. Coz, sauvez-moi!
Désirée battit des mains. C'était une enfant de quatorze ans, forte pour son âge, et qui avait un rire de petite fille de cinq ans. Maman, maman! cria-t-elle, vois ma poupée!
Dieu sauveur! dit sa mère toute défaillante, mon enfant! ma fille! qu'avez-vous? Ah! Ferdinand! cria-t-elle
Et aussitôt, se retournant vers la porte ouverte derrière elle: M. Mouchon, cria-t-elle, M. Mouchon! C'est de lui, c'est de mon mari, c'est de Paul! Venez, venez!... Un homme d'une cinquantaine d'années, ventru, au crâne chauve et déprimé,
Mais quand elle aperçut l'équipage, quand le hibou l'eut saluée d'un signe de bec et que la bécasse eut trois fois remué son mouchoir avec une adorable nonchalance, la colère de la dame s'évanouit en fumée. «Il me faut cela! cria-t-elle. Combien le vend-on?»
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