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Mis à jour: 13 juin 2025
C'étaient des promesses de bureaux de tabac, de perceptions; ce qu'on ne demandait pas, il le devinait, encourageait les ambitions timides, les provoquait. Pas médaillé, le vieux Cabantous, après vingt sauvetages! «Envoyez-moi vos papiers... On m'adore
Vous n'êtes pas le seul, répond l'huissier, qui sourit discrètement de sa plaisanterie. Cabantous n'en sent pas la finesse; mais il rit de confiance, la bouche fendue jusqu'aux ancres, et tanguant des épaules,
«Cabantous pilote!... dit Numa lisant le nom que lui présentait l'huissier impassible... Encore un Valmajour!... Ah! mais non... J'en ai assez d'être leur dupe... Fini pour aujourd'hui... Je n'y suis plus...»
Et comme Roumestan les accueillait, sans distinction de fortune ou d'origine, avec la même effusion inépuisable! «Té! Monsieur d'Espalion! et comment va, marquis?...» «Hé bé! mon vieux Cabantous, et le pilotage?...» «Je salue de tout coeur M. le président Bédarride.»
Un des derniers arrivants a pourtant l'honneur d'émouvoir cette auguste impassibilité. C'est un gros homme hâlé, brûlé, goudronné, avec deux petites ancres d'argent en boucles d'oreilles, et une voix de phoque enroué comme il en râle, dans la claire vapeur matinale des ports provençaux. Dites-y que c'est Cabantous le pilote... Il sait ce que c'est... Il m'attend.
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