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Mis à jour: 19 juillet 2025
Ils ont la chair grise et molle comme les monstres de caves, tous les rats d'église, les bedeaux et les sacristains. Où est donc la vie? La vie! À Paris, les pauvres, mes voisins seraient des irrités et il y aurait la consolation des souvenirs de République, la gloire des cicatrices! Sur le quai, il y aurait des bouquinistes, il passerait des blouses! Le peuple! où est donc le peuple ici?
Les bouquinistes au XVIIIe siècle reconquirent le parapet pour la joie des curieux. M. Uzanne nous apprend qu'ils furent inquiétés de nouveau en 1721. A cette date, une ordonnance du roi défendit les étalages des livres
Peut-être que, chassés des quais, les bouquinistes n'y reviendront plus et que leurs étalages seront la rançon du progrès. Comme au temps d'
Sous la splendeur du ciel bleu, le paysage des quais parisiens a l'air tout rajeuni, tout battant neuf. A la station des voitures, dont le soleil fait étinceler les cuirs vernis, l'horloge du kiosque marque midi, et nous sommes le 1er juin. La belle heure et la belle saison! La Seine aux flots verts semble couler, aujourd'hui, plus joyeuse et plus rapide. Devant les cases des bouquinistes les passants s'arrêtent avec une douce chaleur dans les reins; et, sur le pont des Arts, tout émoustillé par les effluves du printemps, un des plus vieux membres de l'Institut se surprend
Un bon vieux petit livre relié en parchemin, un Horace chez les bouquinistes, une contre-marque au théâtre de la Gaieté. PLUSIEURS PIÈCES DE DEUX SOUS, d'une voix de cuivre. Des aumônes aux pauvres aveugles, des petits cierges
Je viens de relire l'excellent livre que M. Octave Uzanne a consacré aux antiquités et illustrations des bouquinistes. On y voit que l'usage d'étaler des livres sur les parapets remonte pour le moins au XVIIe siècle, et qu'
Du moins les bouquinistes furent-ils regrettés des doctes hommes, et l'on conserve le mémoire qu'un bibliophile rédigea en leur faveur, l'an 1697, c'est-
Laid, bien laid, ce temple universitaire, enserré entre ces rues vilaines et pauvres où pullulent les hôtels garnis; tout cerné de bouquinistes misérables qu'on voit au fond de leur boutique noire, éternellement occupés
Paysage fin et mélancolique, Certes je t'ai toujours aimé, Avec tes chalands se berçant sur l'eau, Tes feuilles qui s'en vont au vent tourbillonnant, Tes vieilles maisons aux toits inégaux, Tes boîtes de bouquinistes fermées Et la boutique de musique De Monsieur Pugno, Mais maintenant?...
Il est né, je pense, dans quelque vieille maison de la rue de Seine ou du quai Malaquais, dans le quartier des bouquinistes et des marchands d'estampes et de bric-
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