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Mis à jour: 18 juillet 2025
C'est fini, la légende enfantine des astres, De les croire vivants, de les songer des lis; La nuit souffre de ses millénaires désastres. C'est fini de rêver le ciel, comme jadis, Un champ bleu qu'une main partiale ensemence; La science le prouve une agonie immense: Soleils mourants dont le décès est calculé; Déserts nus, sans écho; cendre de nébuleuses;
Au milieu de mon agonie, je comptai les heures de la nuit, sans qu'une seule m'échappât. Le battant de l'horloge semblait frapper contre les parois de mon crâne, et en faire jaillir des millions d'étincelles. Enfin, minuit venait de sonner, quand le bruit de la porte que l'on ouvrait et que l'on fermait, bruit insolite
Ah! si le ciel en avait décidé ainsi, que son agonie serait terrible! Car l'imperturbable quiétude et l'admirable courage qu'elle avait montrés n'avaient leur source que dans l'espoir que Dieu pardonnerait
Cette pensée seule était une agonie indicible, mais n'enlevait rien
Tout chante, aime, fleurit, incessante ironie! Pour mes yeux qu'ont brûlés tant de veille et de pleurs. Pour ce coeur dévasté, plein de ton agonie, Que font saigner encor tes dernières douleurs! Oh! viennent les frimas, l'inclémente froidure, Et, dans les bois flétris, les longs soupirs du nord! Et la neige étendant sur la molle verdure Son suaire glacé, d'une pâleur de mort!
Un suicide! murmurai-je douloureusement, en me rappelant mon agonie au bord de la pièce d'eau. Oui, un suicide! Mais, Dieu merci, vous n'êtes pas mort, et vous ne paraissez pas avoir eu envie de mourir.
Et Rodin haussa les épaules. Voyons, meurt-on de désespoir? Oui. La reconnaissance de l'amour heureux peut-elle aller jusqu'aux dernières limites de la générosité la plus folle? Oui. N'est-il pas de si horribles déceptions que le suicide est le seul refuge contre d'affreuses réalités? Oui. L'accès des sensualités peut-il nous conduire au tombeau dans une lente et voluptueuse agonie? Oui.
Chaque jour, maintenant, Henriette rentrait de la sorte, bouleversée par quelque agonie, et cette souffrance des autres les rapprochait encore, pendant les tristes heures qu'ils vivaient si seuls, au fond de la grande chambre paisible. Heures bien douces pourtant, car la tendresse était venue, une tendresse qu'ils croyaient fraternelle, entre leurs deux coeurs qui avaient peu
Il mit sans rien qu'un «merci» la lettre dans sa poche, et poussant une porte, entra dans le petit salon où dans les coins, comme d'ironiques dryades jouaient peut-être encore, sans souci de la prochaine agonie, ses mourantes illusions. «Moriuntur ridendo!»
Les parfums vont en promenade Sur l'air brumeux, Une âme ennuyée et malade Flotte comme eux. Les rhododendrons des pelouses, D'un lourd éclat, Semblent des collines d'arbouses Et d'ananas. Un temple grec dans le feuillage Semble un secret, Où Vénus voile son visage Dans ses doigts frais. O petit fronton d'Ionie, Que tu me plais, Dans la langoureuse agonie D'un soir anglais!
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