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Mis à jour: 31 mai 2025
Voulez-vous que je vous dise. Chevalier? Eh bien, jusqu'ici, j'étais en proie aux affres du doute. Maintenant, je crois qu'en effet j'écrirai, sinon le chef-d'oeuvre dont vous parlez, du moins une oeuvre digne d'être remarquée. L
Et lui-même passa le grand cordon de l'Ordre. En bas on entendait sonner les crosses de fusil de l'escorte, la voix dure de l'officier appelant: «Monsieur Tartarin! Allons, monsieur le Gouverneur!» Avant de descendre, Tartarin jeta un dernier regard autour de l'île, sur cette maison où il avait aimé, où il avait souffert, subi toutes les affres du pouvoir et de la passion.
Si la voyageuse ne connut pas les affres de la privation en Suède et Norvège, elle se vit, en Danemark, dans l'impossibilité de renouveler sa nourriture, et hâta le retour
Il laissa glisser Rouletabille sur une chaise et s'en vint finir de pleurer silencieusement dans l'ombre, sur un coin du canapé: «Mon pauvre Rouletabille est devenu fou!...» En même temps, il sentait monter en lui les affres du remords!
Ce fut aussitôt une interminable litanie, dans laquelle les affres de l'épouvante se mêlaient aux souffrances de la faim. Frycollin n'était pas moins pris par le cerveau que par l'estomac. Il eût été difficile de dire auquel de ces deux viscères le Nègre était plus particulièrement redevable de ce qu'il éprouvait. « Frycollin! s'écria Uncle Prudent.
Si les affres de la mort le tiennent, il se contentera d'embrasser le prêtre, laissera le bonnet noir couvrir sa tête et tomber sur ses épaules, puis la trappe s'affaissera, et tout sera dit. A huit heures, les chirurgiens constateront la mort, et le cadavre sera enlevé.
Me souvenir? J'ai l'impression d'avoir, durant des années, gravi un calvaire de douleur! Mais quel fut mon premier pas sur ce chemin tout mouillé de taches de sang? Par où prendre cette histoire du lent martyre dont je subis aujourd'hui les affres dernières? Je ne sais plus. Les sentiments ressemblent
À Baltimore, on l’a dit, douze heures après le passage du Soleil au méridien du Kilimandjaro, il était 5h 24m du soir. Inutile d’insister sur les affres qui se produisirent
Aujourd'hui, il nous donne en cinquante pages ses feuilles d'automne. Un mince cahier de vers d'amour, qu'il intitule: Arrière-saison. Il y montre avec une douce mélancolie ses cheveux qui grisonnent aux tempes. Il est jeune encore, puisqu'il dit qu'il vieillit. Ce n'est pas que je le soupçonne de quelque affectation. Je suis persuadé, au contraire, qu'il sent l'âge venir et qu'il en est attristé. Quoi de plus naturel? La vieillesse ne se sent vivement que par avance. L'on en goûte le frisson et les affres avant d'y être entré. Le crépuscule de la jeunesse est l'heure la plus mélancolique de la vie. Il faut du courage ou de l'étourderie pour le passer sans trop rechigner. M. Coppée n'est point un étourdi, pourtant il ne rechigne pas, et, s'il lui échappe quelque plainte, on y sent autant de résignation que de tristesse. C'est un moment
Prends garde, tu n'es pas lâche de l'aimer, tu le serais de ne pas immoler ton amour!... Tu vois l'écueil, navigue au large!... Il faut que tu sois un homme, un vaillant, un Canadien Français, quoi!... Si tu te laisses mordre au sang par l'amour sans espoir, cela pourrait devenir horrible... Il ne faut pas que la gangrène du désespoir te gruge l'âme et que tes nerfs sombrent... Tu entends, mon fila, ta race et ton pays ont besoin de ton épaule qui ne doit pas casser!... Ton coeur va connaître les affres du martyre, mais tu es l'homme pour en sortir trempé comme du fer!... Tu aimeras ta race et ton pays de tout l'amour que tu auras étranglé aux profondeurs de ton être!...
Mot du Jour
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