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Wir dürfen aber gar nicht raus, sehn so mucksch wie Maulwürfe aus; röche nicht der Kuchen so lecker her, wüßte man gar nicht, daß Feiertag wär. Nicht mal die Pfingstkleider kriegt man an; Schäme dich, schwarzer Wettermann! Vor der Laube kräht der Hahn, ein rot-schwarz-gelb und grüner: Kuchen, Kuchen, Kuchen auf dem Tisch, fix, kommt fix, ihr Hühner!
Der eine, der bleibt mager, der andre, der wird fett; der eine kommt an'n Galgen, der andre stirbt im Bett. Je nun, je nun, was ist dabei zu tun. Oben aus dem Fahnenhaus guckt das schwarze Wettermännchen raus, spreizt die Beine und grinst uns an; schäme dich, alter Wettermann!