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Der Schlüssel, liebes Herzens-Töchterchen, Hängt, jetzt erinnr' ich michs, am Stift des Spiegels, Der überm Putztisch glänzend eingefugt! Käthchen. Am Spiegelstift? Der Graf vom Strahl. Beim Gott der Welt! Ich wollte, Er hätte nie gelebt, der mich gezeichnet, Und er, der mich gemacht hat, obenein! So such! Kunigunde. Mein Augenlicht! Am Putztisch, hörst du? Wo ist der Putztisch?