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Sob o Pê-chênte Cintural Pendente Sobre o Vigor suavemente Curvo Das minhas Côxas no meu star de Hyerata Que Antros Ardentes e que, Amor, Dilata De um Ardor Fulguroso... porque Turvo... De que Immanencia... de que Immanescente?... Ó Noute minha Mãe na Immensidão! Ó Noute Grande, pelos Céus Senhora... Scintil d'Estrellas n'Essa Solidão... Eu, Sobre a Terra, Sou a Vencedora!...
Separa-nos o abysmo! os teus algozes... A cruz de Ignacio... e as garras inclementes Dos leões orgulhosos e ferozes... E a estupidez do povo dos valentes, D'estes pardaes de atroadoras vozes... Entre nós nos cavaram oceanos... Sejam-lhe ponte os corpos dos tyrannos! Porque beijas teus ferros, pobre louca, E cuidas 'star beijando cousa santa?
Disseram-me hoje, assim, ao vêr-me triste: «Parece Sexta Feira de Paixão. Sempre a scismar, scismar, d'olhos no chão, Sempre a pensar na dôr que não existe... O que é que tem?! Tão nova e sempre triste! Faça por 'star contente! Pois então?!...» Quando se sofre o que se diz é vão... Meu coração, tudo, calado ouviste...
Eu não quero, minha musa, 'Star sujeito á lei fatal, Pois é crime tão horrendo! O pensar bem no ideal: E depois mestre Castilho Se nos manda p'r'o hospital?!
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