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A aragem fria e fina arripiava As arvor's e os nocturnos viandantes, E retocava o brilho das estrelas. Os pinheiros gemiam surdamente; E na face das pedras espelhada, O luar abria n'um sorriso triste. Vultos negros, opácos de penedos Erguiam-se somnanbulos e mudos No crepusculo, e olhavam como Esphinges...
Atirando uma vergastada ao burro e á egua, o nosso rapaz, com o seu podengo sobre os calcanhares, gritou: «Aqui é que estêmos, meus amos!» E ao fundo das faias, com effeito, apparecia o portão da quinta de Tormes, com o seu brazão de armas, de secular granito, que o musgo retocava e mais envelhecia. Dentro já os cães ladravam com furor.
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