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Depois, horas e horas, ouvia-se a penna correr do papel, parar, tornar... E vão cinco, e vão sete... noves fóra nada... até que a vista se lhe toldava, e a deshoras, embrulhado no cobertor, tombava sobre a meza, soluçando: Não posso! não posso mais! E tinha uma lettra tão linda!... Na propria desgraça cahem por vezes resquicios de sol. Assim houve tempo em que respiraram.
Por maneira que ao chegarem ao adro, ella radiante de belleza, elle radiante de mocidade, respiraram com muita força, e teriam caido nos braços um do outro, ebrios de amor, se um grito de saudação, reboando pelos ares, não os chamasse á realidade!
Lia para distrahir-me, e arrancar das presas da desesperação a alma que eu guardava para elle. Os livros, que li então, são os livros que hoje recordo. Dos que ultimamente vieram com os emigrados não conheço nenhum que me abraze nem que me géle. Ha todavia para mim dois optimos exemplos de que os ares que os emigrados respiraram não impestam.
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