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O sacristão presumiu-o doido. Hesitou, mas por último, vendo o ar decidido do presbítero, para o não irritar, fez-lhe a vontade, encostando-lhe a biqueira ferrada ao hemisfério sul, devagarinho... Força, homem! isso não é nada, suplicou o padre, cuja estranha flagelação parecia dever enchê-lo de infinito gôso isso não é nada! Ó sr. prior, mas eu... tartamudiou o Cristóvam, condoído.
Todo o mundo grita, e berra Cada qual no seo officio, Pois antes que hum beneficio, Querem, peste, fome, e guerra. Quando furo com a Suvella Coiro groço, e Macio, Vejo prender no Rocio Quaze toda a parentella. Eu tenho medo da morte Como couza superior, O Presbitero maior Naõ háde tornar
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