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Foguetes é que vossê não fazia mais! aposto dobrado contra singelo! Não fallemos n'isso... Foguetes é que eu heide fazer toda a minha vida, e Deus me dê saude para os fazer. Amen; mas vossê, se se pilhava com as tres mil peças, mettia a villa toda n'um chinello, e pintava ahi o diabo a quatro!
Contou então a sua triste existencia em Feirão, na alta Beira, durante a aspereza do inverno, só, com pastores. O conego deitava-lhe o vinho de alto, fazendo-o espumar. Pois é beber-lhe, homem! é beber-lhe! D'esta gota não pilhava vossê no seminario. Fallaram do seminario. Que será feito do Rabicho, o despenseiro? disse o conego. E do Carôcho, que roubava as batatas?
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