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Quando apeamos á porta do Victor, estavamos mais ou menos acabrunhados pela fome. Por S. Thiago, e aos bifes! berrou o Vasconcellos. E o Victor, muito mesureiro, muito amavel: Elles hão de estar menos maus. O almôço foi uma devastação, uma hecatombe. Dizia o Vasconcellos que assim era preciso, visto que só se tornava a almoçar... no outro dia. Quando saímos do hotel eram quasi tres horas.
Passou a mão nervosa pelas negras ondas do cabelo, moveu o tórax numa leve opressão de cansaço, e mesureiro, abundante, sempre inalterávelmente pálido, apontou desvanecido ao irracional exame do Silveira a atramochada distribuìção das suas telas, umas já penduradas, outras ainda provisóriamente postas de espalda contra o rodapé surramposo da parede.
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