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E esbracejava furioso, levando-os de roldão, agarrados a ele mais ao cabo. Chegou a ferir um, os outros desanimaram por instantes. Vê, Sr. Tomé?! «Não via nada, não queria ver coisa nenhuma! Arreda!» E num rompante de ira, abrindo brecha com um «sarilho», de um pulo saltou
Pela camisa rota, via-se-lhe já um pedaço de ombro. Tinham, alfim, conseguido arrancar-lhe o cacete, mas agora esbracejava, punhos no ar sobre aquelas cabeças em desordem. Já, para uns certos do grupo, o homem do burro se desculpava: «tinha-o comprado a uns ciganos, fossem lá adivinhar que o burro era roubado...» Vê, Sr. Tomé? acudiram logo uns poucos. O homem não tem culpa.
Humilde, cossado, á espera da esmola, sem forças para protestar, respondia com um sorriso e lagrimas á mistura: Boas pernas... boas pernas... Vida negra, de cão, a que nem sequer resistir podia. Lá ia levado, enlameado e de rastros, a chorar. Illusões? já as não tinha, se illusões não servem senão para se soffrer. Quando viva, a mulher, era quem ainda arcava com a desgraça. Esbracejava.
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