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Ó seio de candura, Mascarenhas, Tu és o alvo, a méta, Que anciosa procura Da minha Clio a empennada setta. Tu na alma paz, na sanguinosa guerra Pódes ornar a tua, e alheia terra. Mas boa sorte mude Meu dito, e a outra parte te não chame E onde tanta virtude Tem a raiz, os fructos seus derrame; Nem menos tempo o Sol illustre, e aquente A quem o vio desde o seu claro oriente.
E prestes cavilhando no arco a frecha, frecha assás empennada e penetrante, cego pelo destino, despedi-a contra o logar donde o rumor saíra. Mal a frecha voara, uma voz de homem, lamentosa, chegou a meus ouvidos: Morto! estou morto! Como despedir-se um dardo contra mim, contra um ermita? De quem será o braço deshumano que despediu a seta?
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