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E eu dir-lhes-hei: Que m'importa! Faz frio, fechem-me a porta! Ella, o meu bem, meu abrigo, Levou, desde que está morta, A Primavera comsigo! Bradava um dia ao Christo, ao Redemptor, Satan, cançado d'insultar os astros: Eis-te pendido ahi qual velha flor, Propheta escarnecido nos teus rastros!... Vê como a Egreja vae! baixel sem mastros! Navio roto em mares do Equador!
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