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Elle é o Velho Mal, o Orgulho, o Enfado, E sómente Satan é um pseudonymo;
O sol, baixando, Illuminava de clarões suaves O firmamento azul; nos verdes prados A flor estremecendo de alegria Aos doces beijos da travessa aragem, Como offrenda enviava ao ceo propicio A pura essencia do virgineo seio. Scintillava o prazer nos olhos negros Da mulher que apesar de peccadora Era bella, oh! tão bella como os anjos Que o tentador Satan despenha ao mundo!
O mundo como tu é calvo e velho; A Egreja é o lupanar do Evangelho; E tu ó ébrio, gulotão, descanças!?... Satan, olhando o azul, disse: As estrellas Vão pelo Ceu tão baças, amarellas, Deus já deixou enferrujar as lanças! Fecundarás a terra com o suor do teu rosto. Cavae, eternamente, a velha terra!
Balancemos o thuribulo da nossa admiração á Providencia d'essas almas, e desandemos para a feira franca onde o sátan de Gil Vicente infeirava as suas vitualhas. O commum dos adulterios é a retaliação, o despique, a mulher que a si se despreza por que se vê aviltada do marido.
E eu dir-lhes-hei: Que m'importa! Faz frio, fechem-me a porta! Ella, o meu bem, meu abrigo, Levou, desde que está morta, A Primavera comsigo! Bradava um dia ao Christo, ao Redemptor, Satan, cançado d'insultar os astros: Eis-te pendido ahi qual velha flor, Propheta escarnecido nos teus rastros!... Vê como a Egreja vae! baixel sem mastros! Navio roto em mares do Equador!
No interior do peito referviam-lhe as negras chammas do supplicio aquellas chammas infernaes, remordentes, que nos são, como que o appêlo de Satan sobre a terra. Adormeceu. Um languido torpôr se lhe apossou dos membros cançados. N'esses raros momentos de nervosa agitação, uma hora de somno vale mais positivamente, muito mais, do que uma noite bem dormida.
Diz-se que Satan prevaricou por que era livre; e, depois da queda de Satan, no céo não houve mais creaturas livres, nem tão pouco no inferno, onde o proprio archanjo está acorrentado ao peccado. Não são, por isso, livres os condemnados. Pensam, amam, desejam; mas não lhes é concedido meditar, amar e querer senão maldades.
A mastreação do navio, tocada em grandes linhas azuladas pela luz do punch, fazia lembrar um galeão de legenda, o paquete de Satan.
Como isso era bom! mas infelizmente as azas da poesia não nos desprendem da terra; a realidade é peior do que o sol para as azas de Icaro; ella toca-nos o corpo com mais aspereza do que o velho Satan quando experimentava o desgraçado varão da terra de Hus.
Paravam aldeões, lavradores crestados; Vinham á porta as mães, fiando o linho fino; E os magros charlatães viam passar, pasmados, Na sombra d'um cavallo o extremo paladino. Dançavam os truões; as sujas enxurradas Com a lodosa voz, perguntavam: Que é isto? Satan n'um corucheu, dizia ás gargalhadas: Ó campeão do Bem! ó victima do Christo!
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