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«Mas toda a maldade he sua: Vêm riquezas, e palacio, Comem-se de inveja crua: São huns novos cães de Horacio Ladrando debalde á lua. «Já se me dá pouco, ou nada Da sua guerra pequena: Tenho gente em campo armada, Tenho Mendoça co'a penna, E Dom Quixote co'a espada.» Esta falla, ou outra igual Acabada, meu Marquez, Faze rev'rencia formal, E arrastra os gotozos pés Para a villa do Pombal.
Coimbra, Dezembro, 1861. Oh Italia aviltada! Oh não sem rumo No meio da tormenta! E era esta a rainha das provincias? Hoje... cloaca informe! Outr'ora mal bradasse: «Patria, Patria!» Um cidadão, um filho, Alma nobre acolhias-l'o no seio No seio que lhe abrias! Agora espreita cada um o peito Do visinho e olha o gladio: E os que estreita no cinto o mesmo muro E o mesmo fôsso... comem-se!
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