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Quando eu a teus pés contava, Mentirozo historiador, Ora a do Caixão de vidro, Ora a das Cidras do amor; Quando os mesmos tenros annos A tua Filha contar, Todos os dias virei Meu officio exercitar,
Como essas cidras maravilhosas da fabula, que, rudes na fórma e ingratas ao paladar, em si continham porém tanta formusura, tanta materia de bem para o mortal feliz a quem dado fosse o abril-as, como ellas é tambem rude e aspera a agricultura na fórma e pouco promettedora de prodigios.
Enquanto a gente vae em cada manhã tratar da sua vida, esses individuos vão duvidar na solidão, ou seja nas trevas de um quarto escuro em seus domicilios, ou seja á beira do oceano, chupados e amarellos como cidras, com os olhos esbugalhados para a banda do Bugio.
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