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Ma lo seguii, e ci seguirono pur tutti gli altri. Nella via, come uscimmo dal palazzo della biblioteca, il caffè ci apparve subito, rimpetto. La folla si pigiava davanti alla porta. Pandolfelli si fece largo ed entrò nella bottega. Subito ne riuscì, annunziando: L'hanno posto in una vettura e portato ai Pellegrini. Ma era morto. Ho parlato col medico che s'è trovato a passare. Una sincope.
La moglie del caffettiere, una piccola donnetta, era uscita anche lei sulla strada. Mi pose una mano sul braccio. Mormorò: Ma è vero che l'hanno mandato via? La guardavo, senza risponderle. Udivo dietro di me le voci, tranquille, dei miei compagni. Diceva Pandolfelli a un altro: È morto in orario, hai visto? La voce di quello che segnava le crocette fece notare lenta: Un posto vuoto.
Ma, sulla soglia, uscendo, m'arrestai, sorpreso. Lì sulla soglia, sul ballatoio, su per le scale vedevo agitarsi una folla attonita, mormorante, che quasi m'impediva il passo. Risaliva le scale, di furia, Pandolfelli, un distributore. Una voce gli chiese, dal balaustro del ballatoio: Di', è vero? È vero?... Pandolfelli rispose, alto: Sì, è morto. Mi vidi di faccia l'inserviente, in quel punto.
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