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L’erba s’inciuffa tra le fenditure. Offese il tempo un «salve» inciso in pure linee di grazia sul gradino basso. La gran porta di quercia non ha chiave per aprir, non anello sul battente. Immota, nulla vede e nulla sente dalla prim’alba al palpitar dell’ave.
A piedi ignudi sul balcon, soave e ardente, a sè chiamò l’alba virginea: l’assaporò fino all’estrema linea del cielo, ove il sol nasce al suon dell’ave. Pensò i giardini prossimi a fiorire, l’attender calmo delle forze intatte, le gemme dei roveti entro le fratte, l’acerba novit
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