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Una mattina, che era quella del 20 maggio, sulla prim’alba la citt
L’erba s’inciuffa tra le fenditure. Offese il tempo un «salve» inciso in pure linee di grazia sul gradino basso. La gran porta di quercia non ha chiave per aprir, non anello sul battente. Immota, nulla vede e nulla sente dalla prim’alba al palpitar dell’ave.